Bajamos en ascensor sin hablar, preguntándonos con la mirada si aquel no sería el último faisán y la última cena regada con vinos tan importantes. La calle nos recibió con una racha de lluvia insolente y, encogidos de hombros para guarecernos del agua y la espesa niebla, que habría podido cortarse con el cuchillo trinchante de Jean, caminamos hacia los coches desaparecidos en la oscuridad mojada.;Una mejicana poco juiciosa, el amigo que recuerda a quien se ha ido, la letra glosada de una canción populachera, dos enanitos, amores averiados, un niño adulto e incrédulo, la felicidad tardía, un escritor estrafalario de inclinación incendiaria como la del Cura y el Barbero, la soledad de un divorciado que desvaría, un hombre que vive con naturalidad y descaro su condición sexual y otro instalado en la duda... Una aleación de feísmo y humorada, y un caso insólito de erudición alambicada. Alguna vez afl ora la ternura y el lirismo en estas historias de seres sin biografía, algunos cercanos a la fantasía de los cuentos de colorín coloráo. Relatos dentro del relato, sueños poco reparadores y versatilidad de tono y lenguaje, ajenos al realismo vanamente exhaustivo. Embriones de novela, momentos epifánicos y tramas sencillas, que se levantan desde lo cotidiano hasta la deformidad desmesurada de lo absurdo. Atmósferas nacidas de la pluma inquieta de quien no quiere dejar en paz a quien lo lea. Lo dicho y lo sug erido, la cara poliédrica de cuanto bulle dentro de mundos gobernados por leyes azarosas o implacables.
