Thelonious Ellison es profesor universitario, narrador y negro. Su nombre, por cierto, sólo contiene dos primeras referencias y juegos intertextuales entre las muchas que el lector puede jugar a descubrir, aunque posiblemente se quede corto, y tanto da, porque X tiene tantos niveles de lectura como lectores posibles. Pero Ellison no es lo bastante negro para el gusto de la industria editorial: no escribe textos de blacksploitation ambientados en el gueto, de esos que consiguen anticipos de millones y acaban adaptándose en Hollywood y que, además, pasan por auténticos y de arte y ensayo. Y sin embargo, podría hacerlo con la mano izquierda. Pero decir que este libro es una crítica o una parodia de la industria es hacer una lectura cultural tan superficial como lo que se supone que el libro critica, porque, entre otras muchas cosas, este es un libro sobre la familia y el amor, filial y a los literatura, sobre la identidad del escritor, pero también de la persona: sobre la (im)posibilidad de transliterar la vida y sobre todo lo que ocurre fuera de los libros. Uno de los mejores títulos de un autor tan prolífico como soslayado en su país (y sin embargo con varios libros traducidos en diversas editoriales europeas de renombre, aunque nunca en España), pero que ha ganado, entre otros muchos reconocimientos, el premio Believer 2010 a la mejor novela (I Am Not Sidney Potier), que también publicará próximamente Blackie Books.Una joya indiscutible que dará mucho de que hablar, posiblemente por su lectura más convencional, pero también por su indiscutible humor y genio.
