El equipo de fútbol, las once y once, el número mágicamente desproporcionado, la última hora del día. El once está en todos los sitios. Al diez siempre se le suma alguien y el sacrosanto doce no dura una puesta. De todo hay una docena cuando las cosas son nuevas: pero en la vida real siempre se rompe un huevo, una copa, se tira una cucharilla junto al envase del yogur...
Once años y algunos meses más hace que Antonio Arbeloa no publicaba un poemarionecesitaba once años de barbecho para ser leído por otros ojos que no fueran los de Antonio Arbeloa. Bienvenido, 'Once', siéntate y deja que nos pongamos cómodos los lectores. Te estábamos esperando.
Del prólogo de Elia S. Temporal
