Saúl Bedoya, acaudalado, culto, perverso, hijo de las
guerras civiles que allanaron el triunfo del liberalismo en Argentina, recuerda
sin atemperaciones su juventud disipada en París. Fue uno de aquellos ociosos
herederos de gauchos enriquecidos que dilapidaban su fortuna en busca de un
título, mucha diversión y un barniz de alta cultura europea. Esos argentinos
que «no existen más», como decía Céline. Ya viejo, «monotemático y obsceno»,
traduce en sus notas privadas lo que se está gestando en un país en formación:
una nueva clase burguesa, cínica y voraz, que utilizará recursos de cualquier
índole para hacerse con el poder. Todo se compra y se vende -hectáreas, ganado,
acciones, ferrocarriles, periódicos, candidatos presidenciales, también hombres
y mujeres- por menos de lo que cuesta un novillo; incluso al mejor poeta de
Francia, con el dice haber compartido alcohol y confesiones en París:
«Baudelaire, en Buenos Aires, hubiera sido una puta de lujo. A la que yo
mantendría».
El mordaz e implacable protagonista se somete a un riguroso
examen de conciencia en el que descubre tanto su ambición como su indiferencia.
Admite sus perversiones sexuales y afectivas, sus lecturas y plagios, su propio
crimen y su pavor a ser asesinado. Y reflexiona de manera profunda y descarnada
sobre lo que es una "nación", interpelando a las fantasmales presencias de
Baudelaire y Sarmiento, el intelectual que imaginó una Argentina moderna, a la
que encandiló, y de la que acabó siendo víctima.
Prosa sin respiro, directa y rigurosa, seduce en cada línea.
El amigo de Baudelaire, a la manera de un Gatsby del Cono Sur, muestra de forma
excepcional qué se esconde tras la riqueza y sus móviles.
«He conocido a muchos escritores y artistas. Casi todos son
peores que su obra. Andrés Rivera es una de las pocas personas que tiene la
estatura de lo que escribe.»
Guillermo Saavedra, Clarín
body {
background: #FFF;
}
